Armando Rojas Guardia, campo minado

Pertenecemos a una promoción generacional que creció con el continuo y espeso aguacero del país dinerario que juró navegarlo por siempre, pivotado por las más insólitas vanidades.  E hizo – también – de la postergación de sus problemas y traumas cruciales, un modo de vida gracias a la fortuna de un instante asombrosamente duradero que reventaría en las playas entristecidas del presente siglo.

La poesía fue una incómoda afición o un extraño oficio, en las súbitas aguas revueltas del éxito que se tuvo por imperecedero. No cupo en las fiestas hípicas de los domingos, ni en los certámenes de belleza, a menos que se le ocurriese a alguien ponerle un extraño remoquete a su yegua, o alguna jovencita pronunciara unos versos de Shakespeare en una cuña televisiva; aunque – tampoco –  en los viajes a la Europa oriental que concluían plácidamente en la occidental,  por supuesto, cuidadosamente contestatarios.

Por la prensa cultural nos enteramos de sendos grupos poéticos, como Tráfico y Guaire, resultándonos familiar varios autores que llevamos a casa para la lectura distraída. Con el tiempo, inadvertidamente, quedaron regados en la memoria y, en medio del oleaje violento de los días que corren, los recordamos.

Armando era hijo de Pablo, asiduo columnista de la  prensa venezolana. Uno y otro, continuidad de épocas diferentes,  distinción de tiempos coincidentes, ayudaron al perfil inadvertido de una generación tomada por boba, barruntada del negro aceite;  pero Armando con sus angustias existenciales, dejó muchas claves a despejar por una sociedad hoy perpleja: hay quienes aseguran que no sabe de qué vivirá, pero o hará,  encontrándose consigo misma, en la suma de todas sus viejas postergaciones.

Lo leímos, sin mayores pretensiones, alertando sobre el campo todavía y aún más mimado de nuestro común destino. Ya se ha ido físicamente, aunque es inevitable el regreso: “Cuando tú vienes / no has venido / estás ya desde siempre”.