Aunque no sea cierto

Por Beatriz Muller

No, yo no soy Neruda, por eso no me gusta cuando callas ni cuando estás como ausente,

porque entonces desapareces, y no oyes, y tu voz no me toca.

Es como que tus ojos me hubieran borrado,

y quisiera que con un beso me dibujaras la boca.

 

Yo no hablo mucho del alma, porque si lo hago me salen versos desesperados,

y el aire se carga de sombras, y emergen formas vacías.

Criatura sin dueño, llena esas formas vacías,

y  colma las ganas que siento de tenerte entre mis cobijas.

 

Insisto, no soy Neruda y no me gusta cuando callas ni cuando estás tan distante.

Estoy como quejándome, inconforme y sin orgullo.

Y sé que oyes mis reflejos, y entonces me alcanza una lanza: 

no dejes que mis silencios sean crueles como los tuyos.

 

Déjame seguir escribiendo aquel poema de amor

y las más de veinte canciones desesperadas como un chillido.

Eres como una fruta verde: dura y perfumada.

Tus ganas se vuelven de piedra, y de nada me sirven los martillos.

 

Definitivamente no, no me gusta cuando callas ni cuando estás como ausente.

El cabello se me enreda y ando poco olorosa, como si hubiera muerto.

Una letra al menos, para armarte en una palabra.

Y para creerte dentro de mis párrafos aunque no sea cierto.