AMADA IMAGINACIÓN
Por Javier Ignacio Alarcón
Sonríe paciente
mi muerte sonríe
nunca la he perdido
ella ama a mis mujeres
Pedro Luis Alarcón
Cuerpos Fantasmas
Él tenía un sueño: están las tres congeladas, como hechas de plástico, en una vitrina. Las tres vestidas igual, con la única ropa que él les conoce. El grifo gotea, la cama chilla, la luz se prende. Revisar una vez más los papeles, los informes, los documentos, las fotos. Una entrevista: “los muertos siempre vienen de a tres” -eso dijo alguien. Lo mismo que había dicho ella en el funeral de la abuela, mientras contaba los acontecimientos recientes. Porque primero fue la abuela y el cáncer que se escondió en los intestinos durante dos años. Después la amiga: la lencería blanca, el pedazo de seda, el semen en la lengua, en la vagina y en la ropa. “Van dos -debió haber pensado-, van dos y falta la tercera”. Volver a revisar las fotos, las hojas, las notas, las frases: él se siente atrapado, como si ya hubiera probado todos los caminos. Las notas suicidas, la continua referencia a los cadáveres exquisitos, los ojos perdidos de la amiga. Ella se alivió cuando se enteró de la segunda (con la misma lencería y el mismo semen en la lengua, en la vagina y en la ropa): “ya van tres –debió haber pensado- ya van tres”. Calmada salió del edificio, atravesó la calle y fue a su trabajo: “¿cómo iba a saber que las otras dos la asechaban?” –pensó él. Una última hojeada a las pistas, a las evidencias, a los informes. La cita del manifiesto de Bretón: “Amada imaginación, lo que más amo en ti es que jamás perdonas”. La prueba de ADN fallida: ese semen no es de nadie, dijo el forense a manera de chiste. Las tres poetas, las tres abandonadas, las tres suicidas. Aún así, un pequeñísimo rastro de coherencia, como una voluntad oculta, como el destino en una tragedia griega. La luz se apaga, la cama chilla, el grifo gotea. Él se duerme y vuelve a tener el mismo sueño: están las tres congeladas, como hechas de plástico, en una vitrina.
